Lettere dalla Luna

All’ombra de’ depressi di fronte a gote rosseggianti di pianto è forse il sonno della scuola men duro? Ove più il Sole per me nelle classi non fecondi queste tristi gabbie di sordidi animali, e quando ebbre di putrescenze a me non più danzeranno le ore buche, né da te, tristo amico, udrò ancor le strida e la grande sapienza che li governa, né più nel cor mi parlerà il d.s. dalle burocratiche muse vinto, unico spirto a mia vita precaria, qual fia ristoro a’ dì perduti pensione che distingua le mie dalle infinite ossa che in terra e in mar semina Scuola? Vero è ben, Dirigente! Anche la Scienza, infima Dea, fugge la scuola; e involve tutte cose la follia nella sua notte; e un Ministro operoso le affatica di burla in burla; e il docente poi e le sue cure e le speranze e programmi e noie traveste il tempo.